ты идешь на грозу, понимая, что слаб и ничтожен,
что в масштабах грозы ничего абсолютно не значишь,
что могучей стихией на скалы окажешься брошен,
и по острым камням перебитые крылья потащишь.
но откуда тогда эта горлом идущая радость?
и откуда тогда эта в жилах звенящая смелость?
разве мало таких же, крылатых, на кручи взбиралось?
разве мало горячих сердец на куски разлетелось?
не вернуть, не окликнуть, и буря проглотит добычу...
наблюдая с земли за последним, отчаянным взмахом,
кто-то снова под камень ужом заползет по привычке,
кто-то снова почувствует: крылья растут под рубахой.