ты идешь на грозу, понимая, что слаб и ничтожен, что в масштабах грозы ничего абсолютно не значишь, что могучей стихией на скалы окажешься брошен, и по острым камням перебитые крылья потащишь. но откуда тогда эта горлом идущая радость? и откуда тогда эта в жилах звенящая смелость? разве мало таких же, крылатых, на кручи взбиралось? разве мало горячих сердец на куски разлетелось? не вернуть, не окликнуть, и буря проглотит добычу... наблюдая с земли за последним, отчаянным взмахом, кто-то снова